机枪手

尽管已经是二月份了，冬天的集结号迟迟不肯吹响，周围连春天的气息都没有。机枪手的歌声在积雪中荡漾着。风干了的树叶，卷成喇叭状，一路上闷闷不乐地翻滚着，叹息着。一股冷风从树林的缝隙中钻出来，挤到他的鼻子底下，围绕着他的身体成了一股气流。有雪纷纷扬扬的，又很快伏到在地。机枪手不由地晃了晃，歌声嘎然收起。他喘着粗气。黑色树枝却是憋不住了，压抑了一个冬天的潮湿，只想急急地挣脱厚厚的外套，伸出粗长的脖子。

大地在脚下一点一点的抬高，小路被踩得趴在地上。四下朦朦胧胧的，大团大团的浓雾，挥也挥不去。紧紧焐了一下头盔，摸了摸枪把，不确定目标会在哪一棵树后……