巧荣

虽然你家和我家只隔了一条灌溉渠，走路也不过半个钟的路程，但是自从初中毕业以后，咱俩竟然再也没有见过面。

前年，我父亲过世那年，终究抵不过好奇之心，托要好的同学打听你的消息。数日以后，他回电话告诉我，你出家了。

听到消息，不免唏嘘，以为几十年的光景足以让你放下红尘融入世俗。你还是如此桀骜不群。

尔后又释然，不管是出家为僧还是削发为尼，身心总算有了归宿，这就是你吧。

我上高中时，你辍学了，去了北京打工，每每书信，言语中总是耿耿于怀，心有不甘。可是你偏科太严重了，在当时，我们农村的孩子也只有读书与打工两条出路。

你有一个很大的、能上锁的木箱子，它是母亲的陪嫁。你在里面装满了各种文学书与书信。你每次写给我的信，都是厚厚的，像投稿一样，字体工整，一笔一画穿透纸张。

那时候，你以为我懂你，其实我的心底也迷茫的如荒原，在你看不见处，时不时还黄沙滚滚、尘土飞扬。

我们读顾城的诗句：“黑夜给了我黑色的眼睛，我却用它寻找光明。”可是他却用斧头砍杀自己的妻子，又有绳索吊死了自己。我们读海子《面朝大海，春暖花开》，可是他在写完此诗两个月后，卧轨自杀，血祭大地。

我读你的世界充满诗情，你却给了我忧郁；你读我的善解人意、心细如发，我给你只是静静的聆听。

我喜欢戴望舒的《雨巷》：撑着油纸伞，独自 彷徨在悠长、悠长 又寂寥的雨巷 我希望逢着 一个丁香一样地 结着愁怨的姑娘。那时候，我执着的认为，雨巷里一定有这样一个丁香一样的姑娘、一个身着长衫的青年，在巷子的尽头撑着油纸伞张望。

你就是那长长雨巷里忧郁的丁香姑娘，你总是重复的和我描诉你的情郎，可是他明明已经娶了别的姑娘。你在这悠长悠长的雨巷，独自徜徉，还把我拉上。可我终究无法给你找回情郎。我也有我的忧伤。

你最后一次来看我，着了一件红色的蝙蝠衫，把腰身拉得很长。过些年，我也许会去看你，相识一笑，都还是曾经的姑娘。

2024年11月21日凌晨梦醒的雨夜