《雨停在三点零七分》文/晨曦

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原创作品

老咖啡馆的玻璃总是蒙着水汽,像块没擦净的旧镜子。我常坐在角落的藤椅里,看雨水在窗上画出蜿蜒的裂痕。三点零七分,那个穿驼色风衣的男人准时推门进来,他的皮鞋踏过褪色的波斯地毯,总在第三块暗红色花纹处发出轻微的吱呀声。

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他会点一杯黑咖啡,不加糖。铝制咖啡壶在暖黄的灯光下泛着温润的光,老板娘倒咖啡时,银勺与瓷杯碰撞出细碎的脆响。男人把怀表放在桌上,表盘朝着自己,金属表链在木纹上投下蛛网般的阴影。我数过,每次他都会喝十五口,不多不少,最后一口总是在三点二十八分咽下。

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昨天的雨特别急,雨点砸在遮阳棚上像撒了把碎玻璃。三点零七分,门被推开时卷进一阵冷风,驼色风衣却没有出现。老板娘擦拭着吧台上的铜烛台,轻声说:"他的怀表停在三点零七分。"窗外的雨突然静了,仿佛所有的水珠都悬在半空,等着某个永远不会到来的人。

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我望着空荡的藤椅,忽然发现怀表的指针并非指向死亡,而是某个被雨水浸润的午后。当第一缕阳光刺破云层时,咖啡馆的老钢琴自动弹奏起肖邦的《雨滴》,琴键上凝着的水珠,分明是他未曾寄出的情书。

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作者:玉兰
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来源:TechFM
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